No creas ni por un minuto, Joaquín, que no sé qué te paseas mil veces por delante de los cristales de mi oficina solo para tentarme, provocarme y dejarme (anhelante, jadeante, ansiosa) todo el día imaginando lo que tus prometen tu par de ojos cumplir al llegar a casa.
hogar
Luciérnagas
Siempre que te vas dejas una estela de luciérnagas inertes, esperando volver a brillar cuando regreses…
Habana
Hoy no podía dejar de escribirle a ella. Ella es todo, ella es aire, es tierra, es mar…ella es madre, es amigos, es hermanos, es familia. Ella es sonrisas, borracheras, cuerpos desnudos, conversaciones francas, bancas en los parques, gatos trasnochados, perros callejeros, adolescentes descarriados, jóvenes interesantes, mujeres perdidas, besos en lo oscuro y lágrimas en mármol. Ella es poesía, es Carpentier, es ensayo, es novela, es crítica, es bloguera. Ella es ese poquito de emoción en el día, esa sensación de hogar en las avenidas, ese cruel sentimiento de abandono total. Ella representa mi techo, representa mi balsa, representa mi árbol en pie y mi tronco al mar. Ella son la gente que ya no veo, los recuerdos albergados en las esquinas, los jaques mates a relaciones fuertes y relaciones insípidas. Ella me muerde y me cura, me aleja y me encarcela, me cobija y me abandona, me traiciona y se desvive por mí, me restriega por el suelo, y a la vez me alienta…tantísimo, me cuida, me atraviesa. Ella es todo, mi soledad y mi compañía, mis errores y los suyos, mis huesos y sus piedras, ella es mía, y y no lo es, pero yo sigo siendo absolutamente suya. Hoy no podía dejar de escribirle a ella… Habana.
El gato en la luna 